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Pintura Eterna

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Com a ponta de um pincel de nuvens, pinto o infinito. Em tons de raro azul  e profundo respeito  pela natureza de sua perenidade, tomo a liberdade de não emoldura-lo. Contemplo-o assim, tão inspirado e convicto de que sua existencia a todos vida permitirá. Com texturas de desejos, traços sinuosos e bem contornados projeto a forma do possível, e ao impossível designo a dura tarefa de não bastar-se em si mesmo.  O infinito expande-se imensurável na tela de minha arte azul-perene! De todos os cantos de minha obra inacabada raios autônomos de criatividade pulsam. Contemplo-o assim, tão incalculável e perpétuo, que nenhuma matematica o escravizará, nenhuma regra o fará exceção. Com tinta extraída do cosmos  retoco minha pintura. E assim assino minha obra, na parede irretocável de minha imensidão.
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"É estranho se sentir sendo absolutamente nada. Um nada composto de algumas experiências que passam a valer nada, quando se percebe que nada se é. Há também vantagens que contribuem com evidências de teorias sobre o nada como corpo da totalidade das coisas. Sendo assim, com ou sem substância, enquadrado ou não em teorias, há um constante vazio repleto de pequenas faltas; de ausências que vagam entre o ser e o não ser, o estar e o não permanecer, como se o que falasse fosse, a cima de tudo, um eu não existente, produto de uma lacuna muda da vida que a mim nunca pertenceu. O que a nos atrai em ser nada, é a falta de humildade do reconhecimento público e pessoal de que nada se sendo, tudo se É. E na tentativa da anulação do ser egoístico que sempre nos vence um round após outro, nocauteamo-nos prazeirosamente, tendo um infinito orgasmo coletivo entre o eu, o me e o mim mesmo, gritando sem pudor que se quer mais, sempre mais - Gozamos à deriva de uma grande lacuna de nada, circund...
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Luto

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Fechei as portas da sala, por onde entrava o afeto. Apaguei minhas luzes cuidadosamente, cerrei cada uma de minhas janelas, para que nenhum outro expectro viesse a invadir meu silêncio. Cortei a peça de roupa negra que me ornamentava a tristeza, e suave deleito-me sobre o pranto, na esperança de adormecer, e esquecer o pesadelo em vigília que hora me atormenta. Sufoco lágrimas num ponto qualquer da garganta, e reinvento-me a fim de sobreviver a mais uma batalha sem vencedores. Ferido, cansado e melancólico, arrasto-me solenemente a fim de atravessar os limites do campo minado que por escolha resolvi trilhar. Em trapos, esquivo-me num canto humido no final de um frio e longo corredor, onde disputo o espaço com uma escultura sem bracçs, quebrada, solenemente relembrada apenas por sua história quase inexistente. Contraio meu coração, e sinto-o apertado, quase gritando de dor -  não a primeira sofrida, tampouco a última  ser vivida. ...
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